Показаны сообщения с ярлыком Иван Иванович. Показать все сообщения
Показаны сообщения с ярлыком Иван Иванович. Показать все сообщения

Право идти



Дом без крыши, окно без рамы,
Стены дышат сквозь боль и страх.
В тишине, где всё было самым,
Остался лишь ветер на этажах.

Кто-то ломает, кто-то рушит,
Кто-то зовёт это правотой.
А у людей остаются души,
Что укрываются лишь пустотой.

Не защититься, но есть надежда,
Что после мрака рождается свет.
Снова зажжётся звезда, как прежде,
Где дом из камня оставил след.

Старый порог уж не охраняет,
Только шаги всё ещё слышны.
Те, кто теряют, точно знают:
Руки и души сильней войны.

Правила новые — каждое слово
Пишется так, как диктует день.
Легче идти без иллюзий прошлого,
Где разум в ладонях скрывает тень.

Кто верит в ушедшее — останется пленником,
В чертогах утраченного блуждая.
Но мир — не страна для мучения,
Он ждёт, чтобы жили, мечтая.

Я делаю шаг в 25ом году,
Имея лишь право идти.
С собой быть в ладу - единственный гимн,
Гармонию в сердце нести.

Иван Иванович
01.01.2025

Посвящение Лермонтову

Тебя называют изгнанником века,
Одиноким странником бурных дорог.
Ты видел в зеркалах молчание человека,
Который душу свою не сберёг.

Твои паруса упрямо скользили
Сквозь вихри потерь и холодных времён.
Где к звёздам летели, мечты не остыли,
А боль становилась огнём.

Ты бежал за границы, где ветер не дышит,
И искал на вершинах забытый ответ.
В твоём взоре всё так же колышет
Покой, которого нет.

Твой мир, разделённый надвое мглой,
Тоска и надежда сливались в одно.
И слова, что горели под твоей рукой,
Как парус, уходили в вино.

Кто верил тебе? Твои мысли, твой демон,
Твой голос, что в буре рождал тишину?
Всё это теперь — как огонь неизменный,
Как свет, что горит в глубину.

Иван Иванович
28.12.2024

На углу умирает табачный ларёк

На углу умирает табачный ларёк,
Вывеска виснет, как сломанный нерв.
Где-то в пивной играется рок,
В подвале паук доживает свой век.

Люди идут, будто серый туман,
Говорят о погоде и шутят про смерть.
Кто-то целует и тешет обман,
Кто-то тащит квартиру в себе.

Светофор мигает, как пьяный десантник,
Красный, зелёный — цвета наугад.
Жизнь — как лампа, горящая в ящик,
Разобьётся завтра — но кто будет рад?

Иван Иванович
18.12.2024