Лужа

Если бы она была одна 

В целом городе к дождливому сезону,
Может, эта лужа, как ковёр у чувака - 

Задавала б тон всему району.

Переливами блестящих шумных брызг,
Отражающих её стократно.
Создавала б мимолётно сотни Искр,
Поглощая капли жадно.

На изнаночной поверхности её
Погруженное теряло бы значение.
Резкий контур порванных краёв
Создаёт свои ограничения.

Четко бы вписала в плоскость вод
Витиеватые корявые стволы.
И продольные следы колес
Разрезали бы её до глубины.

Но насколько мне известно точно

Не одна она. Таких полно

Незамеченных никем лежало.

Обходили люди и её.

На фото «Puddle», Maurits Cornelis Escher.

Мышь

В подполье можно встретить только крыс 

или мышей… 

я встретила одну такую. 

Вчера .

Закрученными фразами она пищала: «Оглянись,

Ведь, ты в подполье, как и я. Подумай».

Она не любит схемы. Говорит, что ей не разобраться в них. 

Она невероятная такая.

В подполье можно быть любым.

И стих.

И стих не должен отвечать никаким правилам.

Я не хочу её убить.

Планирую, поймать живую.

И отпустить.

На волю выпустить

За километр от того места, где живу я.

Грусть

Грусть смотрит на этих людей,

Скрывая себя небрежно под тканью.

Воздух наполнен грузом идей, 

Множатся воспоминания. 

 

Тканым узором сплетается мир,

Пряча кручёные нити.

И невнимательный пассажир

Молит за дверью: «впустите».

И вообщем, не важно с какой стороны

Он оказался от двери.

Возможно, снаружи. Возможно, внутри.

Главное, чтоб отворили.

И очутилась бы рядом не грусть

Запутанного проживания.

А человек, которому пусть

Не безразлично его состояние.