Монолог дождя

Все поэты - безумцы. И что же?
Дождь течет по моей тонкой коже.
“Как так прыгнуть, да чтоб не разбиться,
И полётом своим насладиться?” -

Барабанят хрустальные капли, -
“Мы в падении своём так ослабли.
Умирая, рождаемся снова”.
Раствориться в дожде я готова.

Все поэты - безумцы. И что же?

Я теку по своей тонкой коже.
Ощущение земного покоя.
И вокруг лишь шумящее море.

* Фото с просторов Интернета

Музыка двоих

Я с ним давно уже не вижусь.
И разговоров не веду.
И не люблю и ненавижу.
И уж, конечно, не дружу.

И в этой жизни очень странно
Случилось всё наперекор.
Сначала музыка нескладно,
Но постепенно в унисон.

И с каждым разом звук всё громче.

И с каждой нотой ритм быстрее.
И невозможно слушать дольше.
Взрыв.
           Тишина.
                        Метель. Теплее.

Шурша в полёте лист кленовый,
Нашёптывает тот мотив.
Как отзвук измерений новых,
Как эхо судеб отжитых.

* Фото отсюда: http://vk.com/photo-42311101_314106019