Монолог дождя

Все поэты - безумцы. И что же?
Дождь течет по моей тонкой коже.
“Как так прыгнуть, да чтоб не разбиться,
И полётом своим насладиться?” -

Барабанят хрустальные капли, -
“Мы в падении своём так ослабли.
Умирая, рождаемся снова”.
Раствориться в дожде я готова.

Все поэты - безумцы. И что же?

Я теку по своей тонкой коже.
Ощущение земного покоя.
И вокруг лишь шумящее море.

* Фото с просторов Интернета