Она

Она… Она здесь знает всё.
Она… Она помочь хотела.
Я не смогла понять её,
Но речь её меня задела.

Она раскрыла мне глаза.
Она сказала: «Вот ворота!
Они… Они прекрасны, да.
Но в них потухла позолота.

А вот и церковь. Нет её!
Всё загубили, разбросали,
Списали прошлое в старьё,
Хотя историю не знали.

Что им: идут сквозь листопад,
Сквозь эти ранние морозы.
А на душе грачи кричат.
И в сердце увядают розы.

Мы одиноки все, грешны,
Судьбу свою мы топчем лихо,
Чужие беды не нужны,
И жизнь мы проживаем тихо.

О моё милое дитя,
Ты обрати своё внимание
На тех, кто есть вокруг тебя
И излучает понимание.

Кто очень много говорит

Лишь для того, чтоб быть собой,
В ком огонёк добра горит,
Кто за тебя пойдёт горой.

Их почти нету на земле…
О, эти редкие создания,
Готовые помочь в беде
Порой из чувства сострадания.

Они нужнее всех, поверь.
Их на планете очень мало…»
Вдруг тишина. Где ж ты теперь?
Какую истину познала?


* на фото картина Клода Моне "Дама с зонтиком, повернувшаяся налево", 1866, Музей д’Орсэ, Париж

© Татьяна Фех