Снег

Цифры в моей голове. В них нет больше смысла.
Странный набор из восьмёрок, троек и единиц.
Из года в год твердят, что вода должна литься,
А она всё чаще застыла или парит.

Белым узором из хлопьев сливается с кожей
В медленном танце парящей воды.
И на воду в стакане она не похожа.
Они созданы были для разной нужды.

Ограничен стакан. Бесконечно пространство.
Разлетаются хлопья с ветром лихим.
Наблюдаю за странным, неистовым танцем.
И почти забываю про восемь, три и один…